Café hirviendo en la hornalla, en esta torpe hora,  el desasociego zumbando entre estructuras escritas, el pulso de las coincidencias; unas cuantas palabras habituales, convertidas en estopa, listar para encenderse.

Algo mal tañidas, a través de tu boca,  varias miradas hacia una indiferencia entre el sigilo y la tarde macilenta.

No es mejor el silencio que el perdón.

Somos una generación de voces escritas, expuestas, repetidas.

Ana Lexton